NA PELE DE UMA VAMPIRA...

Quando a noite vem só e fria
eu fico a imaginar o infinito
desta minha curta vida
que promete ser distante
a fome por um ser fresco
apodera-se da minha mente
mas a pena de tirar uma vida
instala-se neste meu coração ainda quente
a necessidade choca com a ética
a solidão mórbida submerge
tenho nas minhas mãos
o poder de dar vida eterna
mas sera justo dar vida já morta?
a eternidade é sedutora
mas o poder de sentir amor é vida
E esta vida insanguina que levo é já morte
Muitos são aqueles que me pedem vida
mas que vida posso eu dar se já sou cinza?
O desejo de ter alguém para partilhar o mundo
é grande , forte mas egoísta
Estas noites de cinza fúnebre
que assombram e seduzem olhares curiosos
saseiam meu ser com sede de vida fresca
mas a vitima prefeita ainda não encontrei
alguém com o mesmo sentimento atroz
que tenha sede de infinito .....
Tenho a eternidade para o procurar
mas tenho a incerteza se ele existerá....

Quando eu morrer não chores mais por mim

Do que hás de ouvir triste sino a dobrar

Dizendo ao mundo que eu fugi enfim

Do mundo vil pra com os vermes morar.

E nem relembres, se estes versos leres,

A mão que os escreveu, pois te amo tanto

Que prefiro ver de mim te esqueceres

Do que o lembrar-me te levar ao pranto.

Se leres estas linhas, eu proclamo,

Quando eu, talvez, ao pó tenha voltado,

Nem tentes relembrar como me chamo:

Que fique o amor, como a vida, acabado.

Para que o sábio, olhando a tua dor,

Do amor não ria, depois que eu me for.

Lendas são sempre reais, boatos são sempre verdadeiros, e profecias sempre se cumprem. Com você.

"Ser ou não ser - eis a questão.

Será mais nobre sofrer na alma pedradas e flechadas do destino feroz, ou pegar em armas contra o mar da angústia - e, combatendo-o, dar-lhe fim?

Morrer; dormir; só isso.

E com o sono - dizem - extinguir as dores do coração e as mil mazelas naturais a que a carne é sujeita; eis uma consumação ardentemente desejável.

Morrer - dormir - Dormir!

Pois que suportaria o açoite e os insultos do mundo, a afronta do opressor, o desdém do orgulhoso, as pontadas do amor humilhado, as delongas da lei, a prepotência do mando, e o achincalhe que o mérito paciente recebe dos inúteis, podendo, ele próprio, encontrar seu repouso com um simples punhal?

Quem agüentaria fardos, gemendo e suando numa vida servil, senão porque o terror de alguma coisa após a morte - o país não descoberto de cujos confins jamais voltou nenhum viajante - nos confunde a vontade, nos faz preferir e suportar os males que já temos, a fugirmos pra outros que desconhecemos?

Talvez sonhar!

Aí está o obstáculo!(...)"